Naquele dia levantou-se mais tarde.
Não tomou café, mas jantou.
Churrasqueou em seguida, com cerveja e VT do futebol.
Passou o ônibus, ele ficou: iria depois, o chefe que se danasse.
Tomou as rédeas da própria vida.
Afinal, era ainda um rapaz – 26 aninhos...
Sentia-se uma peça excedente na engrenagem do que diziam civilizado.
A barba cresceu, assim como o cabelo e o tamanho da alma.
Coturno velho nos pés, caminhou sem destino.
Voltou, voltava, voltaria talvez e de novo tornaria a ser.
Definitivamente, não. E sim.
Era livre.
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